EURO 2016 – C’est l’histoire d’un éternel paradoxe. Cette équipe de France faite d’imprévus successifs, de désorganisation et, il faut bien le dire, d’une certaine improvisation, semble étrangement renouer – sans le vouloir – avec une tradition du jeu qu’on pensait enterrée. Et si Deschamps était devenu un romantique… par pragmatisme ? lire sur Eurosport.fr
De la sensation d’être père, mais pas encore, pas tout de suite, pas tout à fait.
– Un accouchement est un acte très fort pour une femme, c’est une infraction psychique. Elle peut tout à coup se mettre à crier, à vous insulter, vous pourriez même ne pas la reconnaître.
C’est effrayant ce qu’on raconte aux hommes dans les formations pour parents.
– Ne vous inquiétez pas, c’est normal. Contentez-vous de lui tenir la main et surtout bien sûr, ne vous énervez pas…
De la formation au métier de père.
On ne prépare pas les hommes à accoucher. Alors quand dans la salle d’attente du gynécologue (avertissement : quand sa femme est enceinte, l’homme aussi va chez le gynéco) je vis une affichette rose pâle accrochée au mur annonçant des cours de formation intitulés « Séances futurs pères » et sous-titrée « les réponses aux questions que les futurs pères se posent », je cédai à mon attirance pour les solutions-miracles à toutes les énigmes de l’existence (du maillot qui fait gagner tous les matchs jusqu’au manuel de bricolage qui accroche lui-même les étagères) et m’inscrivis avec satisfaction à une UV dont l’objet d’étude, après des années perdues à assister à des enseignements aussi indispensables que « Euromanagement », « Espace mondial » ou « métaphysique contemporaine », me semblait investie d’une indéniable portée pratique : devenir père.
C’est l’histoire d’un mec qui ne rit jamais aux spectacles comiques.
Je vous préviens, je suis d’une humeur massacrante. N’essayez pas de me raconter l’histoire de votre première cuite ou du jour où vous avez assisté aux championnats de France de lancer de nains dans une discothèque de la région d’Annecy. Rien ne me fera sourciller. Installé devant mon clavier, chaque lettre que vous lisez est un clou enfoncé entre mes yeux. Il fait beau aujourd’hui ? Tant mieux, je vais pouvoir garder mes lunettes de soleil à l’intérieur. Je travaille de chez moi et n’ai aucun patron à qui rendre des comptes ? Dommage, j’aurais volontiers cassé la gueule à un petit chef. Certains matins sont si douloureux que n’importe quelle présence, le moindre bruit qui viendrait troubler la routine rassurante de mon petit déjeuner, est une provocation qui m’est personnellement adressée. Ce matin entre le café et la tartine de Nutella, Brice Couturier a été accusé par mes soins de poujadisme radiophonique. Sa constante bonne humeur m’avait semblé la preuve irréfutable de sa malveillance à l’égard de la classe moyenne. Ce matin pour moi tout le monde est de droite.
Le plus beau miracle de la saison 2015-2016 sera pour toujours la résurrection du plus grand talent du football français. Il y a encore un an on riait discrètement quand on entendait que Ben Arfa était sur le point de rejouer au football. S’il était si gênant de le voir revenir c’est que depuis longtemps … Lire la suite
Qu’est-ce que le football français ? Il est temps de renouer le fil avec la tradition du jeu. Pour lire la suite cliquez ici
Il faut savoir rendre les hommages à son roi.
Que ferait David Pujadas à ma place ? Je me pose souvent cette question quand la vie me présente des impasses desquelles je ne parviens pas à sortir. Je l’imagine le sourcil velu, l’oeil réprobateur et le ton grave. Je vois le roi David le torse bombé, stylo d’instituteur menaçant en guise de fronde pointée dans ma direction. J’entends des roulements de tambour (je souligne quand il souligne) : « on le sait ce sont les jeunes qui sont les premiers concernés: CDD mais aussi petits boulots, intérims et souvent chômage. À quoi ressemble la vie de cette jeune génération qui vit souvent ses premiers pas professionnels dans ce qu’on appelle …la précarité ? Regardez le carnet de route de Laurent Débonnaire ». Dans mes rêves je m’imagine qu’une équipe de télévision frappe ensuite à ma porte et que la France me verrait bafouiller en direct au moment d’expliquer mon métier.
-Je suis écrivain… enfin journaliste. Pas vraiment. Journaliste sportif. Euh… non en fait je suis écrivain sportif.
Ce genre de chuchotis est inaudible de la ménagère. La garantie d’être de tous les micro-trottoirs c’est un sonore de 20 secondes et une seule idée simple.
– Monsieur parlez-nous clairement. Vous êtes au chômage depuis combien de temps ?
– Euh… disons que je suis écrivain, pas vraiment chômeur.
David en a vu d’autres et ne se laisse jamais démonter par un invité si peu disert. Il sait comment s’y prendre pour obtenir de lui ce qu’il veut. Je l’avais vu à l’oeuvre quelques heures auparavant avec Bernard Cazeneuve. Le Ministre de l’Interieur avait fait preuve d’une élégante pondération dans ses propos. Il était même parvenu à répéter « menace protéiforme » à plusieurs reprises et à une heure de grande écoute sans qu’on lui coupe le micro.
Du rapport complexe que j’entretiens avec mon abdomen.
Mon passage sur l’autre versant de l’existence date du jour où je devinai sous mon T-shirt les premières courbes étrangères. La relation qu’un homme entretient à son embonpoint naissant est une affaire biblique. Il ne s’agit pas uniquement d’avoir la taille svelte, le torse fort. Non, l’âge avançant, la silhouette d’un homme est empreinte d’une gravité nouvelle. Si les femmes entretiennent avec leur poids une conversation ininterrompue depuis l’adolescence, pour les hommes, cette découverte est plus brutale. Elle ne tient pas en quelques chiffres abstraits (une balance pour la fête des pères est-elle une bonne idée de cadeau ?), mais un rapport nouveau et curieux avec son apparence et sa silhouette.
C’est donc avec un certain embarras, je l’avoue ici, que j’admets avoir fait la connaissance d’une nouvelle partie de mon corps qui, depuis quelques temps, semble mener une existence autonome. Ce qui me semblait naturel depuis les années de lycée (manger des Big Mac et toujours rester mince) tient aujourd’hui du miracle diététique. Je crois que vieillir c’est faire l’épreuve d’une gravité nouvelle : s’arrondir un peu plus chaque jour avant de s’effondrer pour toujours.
C’est ici que tout commence. C’est ici aussi que tout finit. Premier essai de théorisation du monde.
Je n’arrive pas à me décider. Je réfléchis beaucoup trop. Donnez-moi n’importe quel fait, n’importe quel hasard, j’en ferai le plus sérieux des problèmes, la plus ennuyeuse des énigmes. Transformer les décisions les plus courantes (choisir sa marque de café, opter pour un shampoing plutôt qu’un autre) en une telle aporie que plus aucune légèreté ne soit possible (quelle est la différence fondamentale entre un café brésilien et un café colombien ? Qu’est-ce qu’un cheveu normal ?), voilà le problème de ma vie.
Si je ne peux m’empêcher d’entrer dans d’interminables délibérations intérieures avant de me prononcer définitivement sur n’importe quel sujet, c’est que mon dos se bloque à la seule mention de cette idée terrifiante : me tromper. Ainsi, au moment de mener ma vie de citoyen exemplaire, il n’est pas rare que je me pose ce genre d’alternatives : Franprix est moins cher mais Monoprix est mieux fréquenté, lequel choisir ? Je prends alors quelques minutes, immobile sur mon trottoir et le chariot à la main, pour méditer mûrement mon choix. Je me rappelle l’éloge de Monoprix par Michel Houellebecq (« c’est magnifique Monoprix »). Quel est mon rapport à son oeuvre ? Mimétisme ou rejet ? Mimétisme, plutôt. Mais discret. J’opte donc pour Franprix, mais dans une perspective critique. Bref, je me prends la tête pour un rien.
« J’ai rencontré quelqu’un de plus fou que nous », confia un jour Menotti à Valdano au sujet de cet homme. Futur adjoint de Jorge Sampaoli, son nom est sur les lèvres de ceux qui cherchent un avenir au banc de l’Olympique de Marseille. Portrait d’un homme dont le palmarès se compte en amitiés et en admirations … Lire la suite